Há lugares onde a vida não precisa de explicação – apenas de presença. A minha aldeia é um desses lugares e eu cresci dentro desse ritmo lento que não se apressa, não se exibe, não se justifica. Apenas existe.
Aqui, o tempo não corre: assenta. Assenta na terra das hortas, nas mãos que trabalham sem alarde, nos gestos que atravessam gerações como pequenas heranças de simplicidade. Assenta nos frutos que chegam à minha porta sem anúncio, como se a própria estação soubesse o caminho.
Tomates, pimentos, beringelas, abóboras – cada fruto traz consigo o rumor de quem o cultivou, o cuidado silencioso de quem sabe que a terra só dá a quem a respeita. Depois vêm os pêssegos, os figos, as uvas – cada oferta feita sem cerimónia, sem obrigação, sem cálculo.
São gestos que não se repetem sempre às mesmas portas, porque a vida na aldeia é assim: hoje reparte-se com um vizinho, amanhã com outro. Nem todos entendem que a generosidade não segue mapas nem listas – segue o coração, o momento, a disponibilidade, o acaso.
Aprendi a ver beleza nisso. Nas aldeias, partilhar não é um ato, é uma forma de estar. Não se oferece para ser generoso; oferece-se porque é assim que se vive. Porque a vida, aqui, não se mede pelo que se tem, mas pelo que se dá. E dar não diminui; amplia.
Há uma serenidade profunda neste modo de existir. Uma serenidade que não vem da ausência de problemas, mas da presença de sentido. Da certeza de que, apesar de tudo, continuamos ligados uns aos outros por esta corrente invisível de gestos simples: um saco de fruta, uma travessa de arroz doce, uma palavra curta dita à porta, um “leva, que isto é para ti”.
E quando escrevo sobre isto, não invento nostalgia, reconheço uma verdade antiga: éramos felizes com estes poucos. E continuo a sê-lo, porque estes poucos são, afinal, tudo o que importa.
A minha aldeia permanece. Permanece no trato, na memória, na dignidade tranquila desta gente do meu tempo. Permanece no silêncio que não pesa, na luz que entra pelas janelas, no rumor das videiras ao vento. Permanece em mim e eu permaneço nela.
No fim, talvez seja isto a serenidade: saber que a vida, quando vivida com verdade, cabe inteira num cesto de fruta deixado à porta, sem nome, sem anúncio, sem necessidade de ser visto.
Gratidão é o que sinto; respeito, consideração e amizade, é o que deixo em retorno.
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