Em Belize, no coração do Maiombe - 1972
É
algo complicado para mim apesar de passadas já quatro décadas, recordar o que
foram dois anos no coração da mata do Maiombe longe de tudo quanto era
civilização. Dizem os livros que é a única floresta que em extensão e densidade
se compara à Amazónia sendo por isso o segundo pulmão do mundo. É? Não sei. Mas
se os livros o dizem… Contudo, nunca me preocupei em confirmá-lo pois a única
coisa com que me preocupei e empenhei com todas as minhas forças depois de lá
sair, foi tentar esquecer que aquilo existe.
Por
uma questão de justiça antes de prosseguir é meu dever afirmar que Angola é
linda. Um sonho de terra. Conheci as cidades de Luanda e Cabinda, depois as
vilas do Caxito, Ambriz e Ambrizete. Independentemente da guerra e das suas
vicissitudes, África é um continente maravilhoso. O próprio Maiombe no exotismo
da sua diversificada e luxuriante vegetação, tem recantos de sonho. A sua fauna
é também muito rica. Abundam as enormes jiboias e muitas outras cobras mais
pequenas mais ou menos venenosas mas todas elas vistosas, elefantes, pacaças, gorilas
e uma infinidade de raças de outros macacos também de diversos tamanhos, o mais
pequeno dos quais é o saguí, além de milhares de outros bichos e aves exóticas.
E, nos diversos rios que por ele serpenteiam, abundam ainda os crocodilos.
Também
os indígenas locais não são como os caricaturam muitas vezes. São boa gente.
Conversávamos muito com eles pelas sanzalas principalmente com os mais idosos
que eram iguais aos anciãos das nossas terras, conselheiros sábios, prudentes e
experientes. As mulheres meigas e afáveis como as nossas, as crianças
irrequietas e curiosas, também. Ali, nós é que éramos os estranhos, os estrangeiros
na sua terra apesar de na instrução militar nos terem feito a lavagem ao
cérebro, para nos convencerem a vermos em cada um deles um “turra”, um inimigo
perigoso. Nos cenários de guerra há, sempre houve e sempre haverá, infiltrados. Obviamente. Porque tentar conhecer as fraquezas do inimigo é uma das regras do
jogo, estrategicamente utilizada pelas partes em conflito. Mas lá, convivendo
de perto no dia a dia com a população, percebia-se perfeitamente que a
esmagadora maioria queriam apenas viver a sua vida em paz. E os habitantes
daquelas sanzalas isoladas no interior da floresta eram quase sempre tão
vítimas da guerra como nós.
Demasiadas
vezes foram tratados pelo homem branco com uma superioridade que na realidade este
nunca teve. São apenas pessoas e a diferença na cor da sua pele em nada os faz
menos merecedores do respeito devido a qualquer ser humano. Deixei algumas
amizades por lá, maioritariamente entre as jeitosas moças "fiotes", uma das quais
a bonita Madô que foi quem cuidou das minhas roupas durante os dois anos
que lá estive e não só. A amargura perene e as marcas irreparáveis que a guerra
me deixou nada têm a ver com os africanos nem com a sua terra. São marcas que ficaram
na alma para sempre e foram deixadas por uma vida insana desumana e injusta
que se vivia em tais condições, naquele tempo e lugar. Hoje talvez até gostasse
de lá voltar e poder ver como está tudo aquilo, sem o espectro da maldita guerra
com o perigo a espreitar por todos os cantos.
No
tropical anoitecer do dia 13 de Março de 1972 atracámos por fim ao porto de
Cabinda na tal barcaça achatada (Ariete) que mais parecia uma ponte flutuante,
ensonado e bastante dorido por 60 horas de viagem sentado em cima das bagagens,
deficientemente alimentado pela enjoativa ração de combate e suficientemente amedrontado
com as notícias pouco tranquilizadoras que nos tinham chegado ao ouvido acerca do
inferno que nos esperava naquela terra de ninguém, disputada por diversas
facções inimigas que tudo fariam para nos dificultarem a estadia que não iria
ser nada breve.
Um
homem sente medo muitas vezes, por mais que diga que não. E também chora. Por
mais valente e audaz que possa ser. E todos nós, os Cavaleiros do Maiombe – cognome
atribuído a todos os militares do BCAV 3871 – sentimo-lo profundamente vezes
sem conta. E outras tantas vezes chorámos. De desespero. De raiva. De frustração
e de impotência por nada conseguirmos fazer que pudesse impedir ou evitar
tantas mortes e tantos estropiados naquelas malditas emboscadas e rebentamentos de minas ou outras
armadilhas semeadas por tudo quanto era chão e tantos danos
causavam por mais cautela que todos tivessem nas deslocações pela mata.
A
imagem que melhor recordo daquele anoitecer da nossa chegada a Cabinda – em
África não há crepúsculo como cá, anoitece ou amanhece quase de repente – é a
imagem fantasmagórica das altas chamarelas dos poços de petróleo no meio do mar da Cabinda Gulf Oil que salpicavam de lume toda a costa numa extensão a perder de vista parecendo
tochas gigantes reflectidas no mar pelo negrume da noite.
À
nossa espera estava uma coluna de várias viaturas conduzidas pelos felizardos “velhinhos”
que íamos substituir e que não se coibiam de nos atazanar o juízo com a velha
lenga-lenga de “maçaricos” ou “piu-piu pintainhos” bem como de alardearem
profusamente o seu já próximo regresso a casa, vociferando como dementes: “Não
se enervem maçaricos! Só já vos faltam 730 dias para voltarem para a mamã…” Era
da praxe e não havia que levar a mal. Mas o cansaço, o sono, a angústia do
desconhecido e o mais que anunciado perigo que nos aguardava, não nos davam
ânimo para celebrar com eles aquela euforia, nem sequer para esboçar algum sorriso
às suas felizes piadas, pelo que a nossa resposta era apenas uma total indiferença
e uns semblantes cansados.
Escuro
como breu poucos quilómetros percorridos e após se extinguirem de vez as
últimas luzes da civilização da vila de Lândana, acolheu-nos o imponente Maiombe
em toda a sua negra imensidão. A coluna de viaturas serpenteava atenta e vagarosamente
com milhões de sons nocturnos provenientes do denso mato a soarem mais alto que
o próprio ronronar dos motores dos unimogs que nos transportavam, intercalados pelas berliets que levavam as nossas bagagens.
De longe em longe atravessávamos sanzalas com pequenas casotas redondas de
adobe e telhados de colmo completamente às escuras sem se vislumbrar viv’alma.
Para além dos faróis das viaturas tudo o que nos rodeava era uma sinistra e
pesada escuridão.
Chegámos
por fim ao Belize mais de 200 km a norte de Cabinda, bem no coração da
floresta. Esperavam-nos, mais uma vez loucos de euforia, os “velhinhos” que
íamos render que nos receberam com mangueiradas de água à medida que as
viaturas iam entrando naquele enorme recinto de grandes barracões cobertos com
chapas de zinco a que pomposamente chamavam casernas, refeitório, posto de
rádio, secretaria… Aquilo era, nem mais nem menos, um acampamento rasca sem um mínimo
de condições onde centenas de homens já tinham vivido nos anos transactos e onde
nós passaríamos a viver nos dois anos seguintes.
Essa
noite – a primeira das tais 730 – foi mesmo para esquecer.
Exaustos
porque sem dormir há quase 3 dias, tivemos que suportar, perante a passividade
indiferente dos oficiais e sargentos responsáveis por aquela turba de insurrectos,
que eles passassem a noite a apedrejar os telhados de zinco das casernas onde
nos tinham enfiado, provocando, como é óbvio, um alarido ensurdecedor. E gritavam,
riam, ululavam como os índios dos filmes de cowbois tratando-nos como se em
vez de sermos os bem-vindos camaradas sucessores que iam pôr fim ao seu longo desterro,
fôssemos os turras que lhes haviam tirado o sossego durante a sua estadia
naquele fim de mundo.
Dir-se-ia
que tínhamos aportado a uma colónia de loucos completamente descontrolados a
quem ninguém teve o bom senso de mandar parar aqueles excessos insuportáveis.
Ainda
assim, o cansaço era tão grande que adormeci vestido e calçado sobre o beliche, ao som do estrépido das pedradas a caírem consecutivamente no telhado de zinco
da caserna e dos autênticos uivos dos camaradas “velhinhos” cuja justificação
ou desculpa era somente a de estarem “cacimbados” pelas agruras da guerra e isolamento
quase total naquela imensidão de selva…
Continua…
Nota
explicativa:
Este
relato apesar de várias tentativas para o abreviar manteve-se ainda assim demasiado
extenso. Para não se tornar tão cansativo e enfadonho decidi fraccioná-lo em 4
textos todos com o mesmo título, referenciando apenas cada um deles com a sequência
numérica 1-2-3-4 que os diferenciará entre si.
José
Coelho in Histórias do Cota
