Há um tempo da vida em que caminhamos como se o corpo fosse eterno. A juventude dá-nos esta ilusão luminosa: a de que nada nos toca de verdade. Uma dor passa com um analgésico, uma febre cede a um anti-inflamatório, uma noite mal dormida resolve-se com um café forte. Acreditamos que o corpo é uma ferramenta inesgotável, sempre pronta, sempre fiel.
Só mais tarde percebemos que não era força – era ignorância. E que a ignorância, quando é jovem, parece coragem.
Eu próprio vivi assim. Aos dezassete anos, com a farda às costas e o mundo pela frente, acreditava que o corpo aguentava tudo: o peso da guerra, o calor das matas, a fome, o medo, a exaustão. Marchava quilómetros como se o amanhã fosse garantido. Dormia pouco, comia mal, e achava que resistir era o mesmo que ser invencível.
Mas o corpo não é infinito. O corpo é memória. E a memória, quando não é cuidada, transforma-se numa silenciosa fatura.
Guarda as noites mal dormidas, o stress acumulado, as quedas que não tratámos, as dores que ignorámos, os sustos que fingimos não sentir. Guarda até aquilo que nunca contamos a ninguém. E um dia, sem aviso, devolve-nos tudo – não por castigo, mas por verdade. O corpo é o único lugar onde não há mentira possível.
O meu momento chegou numa sala branca, com cheiro a desinfetante e relógios que não faziam barulho. O médico, ao ver os resultados do exame que me mandara fazer, olhou-me com aquela calma que só os médicos têm quando sabem que as palavras vão pesar.
E disse apenas: “Temos de agir já.”
Não gritou. Não dramatizou. Não explicou demais. Mas naquele instante, tudo dentro de mim se reorganizou. Foi como se o corpo, silencioso durante décadas, finalmente tivesse encontrado alguém que falasse a sua língua. E eu percebi – tarde, mas ainda a tempo – que a vida pode assim mudar, num sopro.
Com o tempo aprendemos que saúde não é ausência de doença. Saúde é acordar sem dores. É respirar fundo sem limitações. É subir escadas sem negociar com o ar. É dormir em paz. É ter energia para viver e não apenas para cumprir o dia.
A partir daquele dia cada exame, cada vigilância, cada espera nos corredores deixou de ser rotina e passou a ser consciência. O corpo que eu tratara como máquina, revelou-se mestre. E eu que me julgava resistente, percebi que a verdadeira força está em ouvi-lo.
Passamos metade da vida a correr atrás de dinheiro para um dia termos qualidade de vida e, pelo caminho, gastamos precisamente aquilo que mais precisamos para a viver: a saúde e a tranquilidade. É uma ironia cruel sacrificarmos o corpo para conquistar o que, mais tarde, não teremos: o corpo para aproveitar a vida.
Talvez crescer seja isso: entender que o verdadeiro luxo não está no que se compra, mas no que se sente. Está em viver um dia normal sem dor. Está em ter paz dentro da cabeça. Está em olhar para quem amamos e ainda ter tempo, força e saúde para os abraçar.
Porque no fim, quando a saúde falha, tudo o resto perde o brilho. O urgente desaba. O supérfluo evapora. E fica apenas o essencial: o corpo a pedir que o tratemos como aquilo que ele é: o único lugar onde vamos viver até ao fim.
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