Melancolia...

Pôr do sol no Vale de Ródão - Marvão 

 Foto by José Coelho

Boa semana...

Benção Celta

Cansaço...

 O que há em mim é sobretudo cansaço

 Não disto nem daquilo,

 Nem sequer de tudo ou de nada:

 Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

 Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,

 As paixões violentas por coisa nenhuma,

 Os amores intensos por o suposto em alguém,

 Essas coisas todas

 Essas e o que falta nelas eternamente

 Tudo isso faz um cansaço,

 Este cansaço,

 Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

 Há sem dúvida quem deseje o impossível,

 Há sem dúvida quem não queira nada

 Três tipos de idealistas, e eu, nenhum deles:

 Porque eu amo infinitamente o finito,

 Porque eu desejo impossivelmente o possível,

 Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

 Ou até se não puder ser...

E o resultado?

 Para eles a vida vivida ou sonhada,

 Para eles o sonho sonhado ou vivido,

 Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

 Para mim só um grande, um profundo,

 E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço,

 Íssimo, íssimo, íssimo,

 Cansaço...

Álvaro de Campos

Bom domingo...

“Somos todos visitantes deste tempo, deste lugar. Estamos só de passagem. O nosso objetivo é observar, crescer, amar… E depois vamos para casa.”

-Provérbio aborígene-

Provavelmelmente uma das melodias que mais gosto...

... e também perdi o conto às vezes que já a publiquei.
É só mais uma!

Oooohhh... A minha pipoquinha tagarela abalou! Tô tiste...

Ontem de manhã:

 - Olha vô! Sou uma xênesa...

Bom fim de semana família & amigos...

 

 

... votos formulados do topo da Rua Fernando Namora na Beirã.

Gosto de ler... José Luís Peixoto.

Impossível é não Viver

Se te quiserem convencer de que é impossível, diz-lhes que impossível é ficares calado, impossível é não teres voz. Temos direito a viver. Acreditamos nessa certeza com todas as forças do nosso corpo e, mais ainda, com todas as forças da nossa vontade. Viver é um verbo enorme, longo. Acreditamos em todo o seu tamanho, não prescindimos de um único passo do seu/nosso caminho. 

Sabemos bem que é inútil resmungar contra o ecrã do telejornal. O vidro não responde. Por isso, temos outros planos. Temos voz, tantas vozes; temos rosto, tantos rostos. As ruas hão-de receber-nos, serão pequenas para nós. Sabemos formar marés, correntes. Sabemos também que nunca nos foi oferecido nada. Cada conquista foi ganha milímetro a milímetro. Antes de estar à vista de toda a gente, prática e concreta, era sempre impossível, mas viver é acreditar. Temos direito à esperança. Esta vida pertence-nos. 

Além disso, é magnífico estragar a festa aos poderosos. É divertido, saudável, faz bem à pele. Quando eles pensam que já nos distribuíram um lugar, que já está tudo decidido, que nos compraram com falinhas mansas e autocolantes, mostramos-lhes que sabemos gritar. Envergonhamo-los como as crianças de cinco anos envergonham os pais na fila do supermercado. Com a diferença grande de não sermos crianças de cinco anos e com a diferença imensa de eles não serem nossos pais porque os nossos pais, há quase quatro décadas atrás, tiveram de livrar-se dos pais deles. Ou, pelo menos, tentaram. 

O único impossível é o que julgarmos que não somos capazes de construir. Temos mãos e um número sem fim de habilidades que podemos fazer com elas. Nenhum desses truques é deixá-las cair ao longo do corpo, guardá-las nos bolsos, estendê-las à caridade. Por isso, não vamos pedir, vamos exigir. Havemos de repetir as vezes que forem necessárias: temos direito a viver. Nunca duvidámos de que somos muito maiores do que o nosso currículo, o nosso tempo não é um contrato a prazo, não há recibos verdes capazes de contabilizar aquilo que valemos. 

Vida, se nos estás a ouvir, sabe que caminhamos na tua direcção. A nossa liberdade cresce ao acreditarmos e nós crescemos com ela e tu, vida, cresces também. Se te quiserem convencer, vida, de que é impossível, diz-lhe que vamos todos em teu resgate, faremos o que for preciso e diz-lhes que impossível é negarem-te, camuflarem-te com números, diz-lhes que impossível é não teres voz. 

José Luís Peixoto

Sem tempo para bloggar...

Foto by Pedro Coelho

Com os filhos caçulas e a netinha senior por perto neste mês de Agosto e porque a família sempre teve, tem e há-de ter uma prioridade absoluta nas nossas vidas, parou tudo para podemos viver estes breves dias a dar e a receber muitos miminhos, a desfrutar cada momento, em suma, a ser felizes todos juntos, já que a maior fatia do ano temos que viver longe uns dos outros, cada um a cuidar do seu dia-a-dia...

Parece que foi ontem...

 Agosto de 1976

 Agosto de 2015

 Uma prendinha de mim para ti hoje...

 E também uma prendinha de ti para mim...

Mas sem dúvida que estas são as mais valiosas e queridas prendas que a Vida nos deu. 

O Manel e o Pedro, frutos do nosso amor, vieram fazer de nós os pais mais felizes do mundo. 

As duas princesinhas Francisca e Mariana, fruto do amor deles e das nossas noras amigas 

Ana e Paula, são o sol da nossa velhice que já vem chegando... 

Obrigado por nos terem promovido à deliciosa condição de  avós e...

 Um grande beijinho para todos.

De mim para mim...

Sózinho em casa há um par de dias. A condição de avós a isso obriga de vez em quando. Ainda bem, porque é mesmo muito gratificante tão magnífica condição. E há que assumir as responsabilidades acrescidas que as netinhas trouxeram às nossas vidas. Assim, com o infantário em férias, a pequena utente teve que ficar por casa, e, como os papás trabalham os dois, avança a avó para a missão de ficare a tomar conta, coisa que como devem calcular ela não se importa nada e adora fazer.

Não é a primeira vez que por esse ou por outro motivo fico sozinho vários dias, semanas até, na minha Toca. E também não me importo muito. Primeiro, pelo motivo que é. E segundo, porque sabe bem de vez em quando sermos os donos absolutos do nosso tempo, gerirmos o nosso dia como muito bem nos apetece, mergulharmos por nós adentro à procura da paz que existe no silêncio de uma casa assim semi-vazia, ou tão só, quiçá, para aquietarmos as múltiplas inquietudes que, queiramos ou não, atormentam regularmente a nossa vida.

Curiosamente, levanto-me todos os dias muito mais cedo do que o costume. A primeira falta que sinto imediatamente é o do aroma delicioso do café do pequeno-almoço e das torradas preparadas pela minha companheira de já quase uma vida inteira que costumam inundar todo o rés do chão da nossa casa logo pela manhãzinha, até ouvir o habitual:

- Zé, já podes vir! 

Por isso tenho que ser eu a providenciar agora o meu próprio mata-bicho. Mas não é a mesma coisa! Para mim sozinho o jarro da máquina de café dá para 3 dias. E deixemos lá de tretas que um café para ser gostoso tem que ser fresco, isto é, acabadinho de fazer.

Depois vem a faxina do almoço. Que vou fazer hoje? Coisas simples. Um bacalhau com grão, uma salada fria, uma sopa de legumes. Mas faço logo se possível que chegue para dois dias que este calor não convida a devaneios junto do fogão. Vai lá vai... Ah! E outra missão imprescindível. Tratar dos canitos. Bem... Canitos? Só se for o caniche Bolinhas que esse sim é pequenote. Mas a Suri? Eu costumo tratá-la e cumprimentá-la sempre com um "olá cancelão" porque ela parece um burro (se calhar uma burra) no seu tamanhão de rafeira alentejana desengonçada e com uma voz tão grossa que é capaz de arrepiar todos os cabelos de um qualquer desconhecido que se aventure no quintal sem nós estarmos por perto.

Outra curiosidade é o facto de ainda não ter sequer ligado a tv da sala nem uma só noite. Prefiro sentar-me na varanda do quintal a ver o entardecer. É sempre um quadro magnífico observar as rolas a disputarem com as pegas barulhentas os primeiros figos pingo de mel que este ano já estão a ficar precocemente maduros. Será deste calor anormal? Até os cachos da latada também estão a ficar já dourados e translúcidos. Já os provei! Ontem vi um papa-figos a pousar na figueira. Coitado! Não consegue passar despercebido com aquelas suas cores amarelo vivo com azul-escuro. Ou será amarelo e negro?

O dia a ir-se embora visto desta minha varanda é um quadro digno de ser reproduzido em tela por qualquer pintor. Todos os dias, seja verão ou inverno. Neste tempo quente o sol começa por deixar o vale onde fica a estação e mais além o ribeiro da Cavalinha. Depois vai banhando de ouro a Murta e os cumes graníticos da Anta e da Cavalinha de Cima para se despedir na Meirinha. Quando desaparece completamente do horizonte, a noite vem logo atrás lá dos lados da Herdade dos Pombais, onde parece andar escondida. No inverno dá-se exatamente o inverso. Os cumes que agora se despedem de nós com o dourado do sol poente, enchem-se de uma neblina branca e húmida com o ar frio do anoitecer que vem descendo até ao vale e transmite um ar misterioso à paisagem. Só falta mesmo aparecer no meio dela, D. Sebastião.

Esta região raiana pedregosa e inóspita que pouco mudou com o passar dos séculos, até mesmo dos milénios como provam os inúmeros vestígios arqueológicos existentes por toda a parte, é sem dúvida o meu paraíso na terra. Aqui encontrei sempre a paz e a tranquilidade que necessitava, por maiores que tivessem sido os meus problemas e desassossegos. Trago hoje no peito uma dor nova e que não é física mas que incomoda tanto ou mais que aquelas que passam com analgésicos. É a dor de ver esta minha amada terra a ficar sem ninguém. Tudo aquilo que fez parte da minha vida até aos 60 anos está a desaparecer em passo de corrida. E sei que é absolutamente irreversível. Há dias comentei tristemente com a minha companheira: - Já nem chocalhos de gado se ouvem ao longe, Maria... Só o silêncio nos vai rodeando já!

Aposto que se os nossos antepassados cá voltassem, não iam gostar de ver tudo isto assim votado a um completo e total abandono. Não vem longe o tempo em que muitas destas ruas, casas e quintais serão invadidos pelo mato e pelas silvas e se irão transformar em montões de ruínas como está já a Herdade do Pereiro, o Ramal de Cáceres e muitos caminhos de acesso a muitas propriedades. Não vem longe o tempo em que estes pequenos povoados da raia se irão juntar aos vestígios arqueológicos milenares para fazerem parte do seu conjunto. Como é possível que em duas ou três décadas se tenha destruído o que se construiu ao longo de quase um século e meio? A História o dirá. E julgará. Ou talvez não...

São estas coisas todas e muitas outras mais que me acodem ao espírito quando arranjo um tempo para ficar assim a sós comigo.

Bom fim de semana. Ou boas férias, se for o caso...

Piscinas de Castelo de Vide- Foto by Pedro Coelho

Vive o Dia de Hoje!

Não penses para amanhã. Não lembres o que foi de ontem. A memória teve o seu tempo quando foi tempo de alguma coisa durar. Mas tudo hoje é tão efémero. Mesmo o que se pensa para amanhã é para já ter sido, que é o que desejamos que seja logo que for. É o tempo de Deus que não tem futuro nem passado. Foi o que dele nós escolhemos no sonho do nosso absoluto. Não penses para amanhã na urgência de seres agora. Mesmo logo à tarde é muito tarde. Tudo o que és em ti para seres, vê se o és neste instante. Porque antes e depois tudo é morte e insensatez. Não esperes, sê agora. Lê os jornais. O futuro é o embrulho que fizeres com eles ou o papel urgente da retrete quando não houver outro. 

Vergílio Ferreira 

Coisas que leio...

Foto by José Coelho

Pai

Pai. A tarde dissolve-se sobre a terra, sobre a nossa casa. O céu desfia um sopro quieto nos rostos. Acende-se a lua. Translúcida, adormece um sono cálido nos olhares. Anoitece devagar. Dizia nunca esquecerei, e lembro-me. Anoitecia devagar e, a esta hora, nesta altura do ano, desenrolavas a mangueira com todos os preceitos e, seguindo regras certas, regavas as árvores e as flores do quintal; e tudo isso me ensinavas, tudo isso me explicavas. Anda cá ver, rapaz. E mostravas-me. Pai. Deixaste-te ficar em tudo. Sobrepostos na mágoa indiferente deste mundo que finge continuar, os teus movimentos, o eclipse dos teus gestos. E tudo isto é agora pouco para te conter. Agora, és o rio e as margens e a nascente; és o dia, e a tarde dentro do dia, e o sol dentro da tarde; és o mundo todo por seres a sua pele. Pai. Nunca envelheceste, e eu queria ver-te velho, velhinho aqui no nosso quintal, a regar as árvores, a regar as flores. Sinto tanta falta das tuas palavras. Orienta-te, rapaz. Sim. Eu oriento-me, pai. E fico. Estou. O entardecer, em vagas de luz, espraia-se na terra que te acolheu e conserva. Chora chove brilho alvura sobre mim. E oiço o eco da tua voz, da tua voz que nunca mais poderei ouvir. A tua voz calada para sempre. E, como se adormecesses, vejo-te fechar as pálpebras sobre os olhos que nunca mais abrirás. Os teus olhos fechados para sempre. E, de uma vez, deixas de respirar. Para sempre. Para nunca mais. Pai. Tudo o que te sobreviveu me agride. Pai. Nunca esquecerei.

José Luís Peixoto, in 'Morreste-me' 

Home sweet home...

 

Foto by Pedro Coelho

Metamorfoses...

 

Já foi leito onde alguém dormiu, sonhou e acordou.

Agora é banco de varanda onde me sento a descansar,

de vez em quando...

Há dias assim felizes...

Todas as fotos by Pedro Coelho